Смотри на газетную бумагу лиц тех, кто спешит по утрам челноками в великом ткацком станке Города. Каждый ведет за собой на поводке свору начальства, семьи и маленьких личных проблем. Иногда над их макушками появляются и тут же лопаются мыльные пузырики, в которых видны море-пальмы-яхты, танцующие belle dance дорогие шлюхи или даже ледяные торосы с отмеченным жирным крестом Северным Полюсом (здесь же шампанское в бокалах, комфортабельный вертолет и толпы восхищенных знакомцев хлопающих в ладоши).
Над теми дорогами, по которым они идут не бывает звезд. Большей частью лишь бесцветный смог задевает их деловые прически. Все ж порой желтый свет Солнца просачивается в унылый вечный понедельник; тогда светиловнимательно вглядывается - где и в чем была совершенна ОШИБКА за которую можно отобрать конфетку, наступить на любимую мозоль, обрушить ливень, град, атомную боеголовку и увольнение. Изредка даже, сквозь угар ночных клубов галлюциногенно возникает бледный призрак Луны, изъеденный то ли сифилисом, то ли проказой. А вот звезды... в этом месте их нет.
Смотри на слабооформленные тучки пепла, с разным усердием стремящихся обустроить свой гадес-тный кинотеатрик, но с равным - к выходу в следующий зал. Не мешай им нести свою potentia'льную печаль. Не пей их вина, не бери предложенный хлеб, не соглашайся на невероятно выгодные предложения. И... не вступай с ними в споры. Потому, что единственное их обвинение всегда будет звучать как: "Да ты в детство впал" -, а единственный твой ответ: "Мне некуда выпадать".