Подняться повыше, преодолевая высотобоязнь, вообще боязнь - преодолевая. Взглянуть на мутный горизонт. Карты.. карты они врут, они всегда врали человеческому роду, так же, как и часы. Время нельзя порезать на сладко-горькие дольки секунд, слишком уж разный у них вес. Но, и пространство никогда не будет цельным, осязаемым, плотным в конце-то концов.
Мы смотрим на линии, на семиотический шифр высот и долгот, в конечном счёте смотрим на фото снятые невиданными конструкциями за невозможными пределами родного и доброго воздуха. Мы верим в заключённый границами карт мир как в данность, и вера эта ничем не отличается от той, где фигурировали морские змеи и собакоголовые дикари.
Можем только увидеть. Только здесь, и только сейчас грунтовые перекрёстки и покосившиеся крыши, поля подсолнухов и развязки магистралей, сбитых собак и рассвет над утонувшими в тумане крышами. Мир никогда не будет заключен в карту, дорога, по которой ты пролетал к своей любви однажды станет невыносимо долгой, заброшенный дом, нависающий ночью громадой тайны днём лишь пустой и нелепый скелет. Мы никогда не дойдём до плывущего в мареве возможностей горизонта, но и повернув обратно не узнаем собственный мир.
Никогда не сможем спрятать его за уютной толщиной стен, он всё равно придёт, и будет настойчиво звать кого-то слабее, кого-то сильнее. И у каждого, не отозвавшегося на призыв отомрёт какая-то часть - то ли настоящего, то ли мечты.
И всё же мне кажется, что все дороги мира можно уложить в линии на руках. А, если уткнутся в нужные, правильные ладони лицом, и закрыть глаза можно, хотя бы на мгновенье, почувствовать, что догнал свой горизонт..