Получила давеча бумажное письмо от старого приятеля из Воронежа. Сто лет (хотя нет, кажется я не такая старая) не получала простые, рукописные письма. Уже и забыла какой это кайф - рассматривать марки и печати, вскрывать конверт, разворачивать шуршащую бумагу.
Жаль, очень жаль, что теряется эпистолярный жанр в бешенном ритме сегодняшнего. За стуком клавиш, за пикселями, проводами, кулерами, электронами уходит в пределы легенд былых дней изысканная простота рукописного слова.
Передача мысли на расстояния оказывается бывает возможна не только за несколько минут, но за дни или даже недели. И тогда написанное настаивается в густом потоке времени то горечью несбывшегося, то сладостью перемен. Получая ответ порой и близко не помнишь - на какие слова он получен. Сожаления о сказанном скрываються под слоем пыли бездарно прожитых дней. Тогда, когда...
Зажгу свечи и ароматическую лампу, достану старые тетради и шариковые ручку... Пора вспоминать свой почерк - беглое отражение отражений души.