?
Простенько и со вкусом. И то верное, не все ж под электронный шум океана тужиться останки мускулатуры расслаблять. Вернемся к традиционным способам "попускания"! Правда, там еще олово к мыши привязывать надо было, шубу заклинать и козла жертвовать богам. Ну, даже если и так - все дешевле сеансов у психотерапевта именитого
Вобщем, don't worry, baby)
Смотрю на мерно качающиеся под струями еще зимнего дождя (которому нужно, конечно, дать особое название, ведь это и не дождь вовсе - а выкидыш снега); несусь куда-то за Mono, за серебрянными радужками глаз, за вырванные из текучей плоти времени мгновенья Крыма; мечусь в душной перине, почти в бреду, уже в огне... Это сейчас? Или вчера? Или неделю назад? Кричащие птицы над рекой, кричащие дети под рукой, абсолютно неподвижные мгновения в каждом из которых свернутый змей Вечности-Кундалини приоткрыл свое старческое веко... Было ли, не было ли? То-либо-нибудь?
..скрыты грядой
восьмиярусных облаков
кричат перелетные гуси..
Среди прочьего могу посоветовать под галопирующим над городом снегом читать Сашу Соколова, смотреть Бертолуччи и слушать the Doors.
[Встречая незнакомцев, говорящих в передатчик слов на расстояние 14 февраля "Ничего я не праздную, для меня это - обычный день", понимаю, что счастье - очень простая штука.]
И, вместо пота на странной, кривой, похожей на сломанное крыло птицы клавиатуре выступают капельки крови. Я же пытаюсь рассмотреть за жалюзями (казеный дом-офффис-больница-морг-родильный дом?) окоченевшую улыбку издевательски-теплой зимы. Пью остывший чай, думаю о сигаретах Непогоды и пытаюсь спрятаться в маленькой холодной ямке, вырытой в чужом сердце своими острыми коготками.
Автобусы несут заплаканых девочек, и каждая из них - я. Я, которая потеряла спьяну свою любовь, (вторую тень, половину души ) и бродящую теперь ни живой, ни мертвой между чужими кухнями, мультфильмами и клавишами на сломанном птичьем крыле.
Я ли?
Да, так вот, детка, мы не становимся пессимистами - это из нашей жизни уходят скорые поезда нечаяных удачь.
Это не мы теряем веру в повсеместные чудеса - это мир уныло заключен в координаты геометрически простых пространств.
Это не у нас сердце перестает бешенно колотиться от влюблености - это бабочка невинной романтики давно запылилась под музейным стеклом.
Что, поверили?
Да пошутила я!
Все ЕСТЬ.
